XXIX Mãe

XXIX

À Sra. G. W. Hale

ANNISQUAM

23 de agosto de 1894

QUERIDA MÃE

As fotografias chegaram em segurança ontem. Não sei dizer ao certo se Harrison deveria me dar mais ou não. Eles haviam me enviado apenas duas em Fishkill[6]* — não a pose que encomendei, no entanto.

Narasimha talvez já tenha conseguido sua passagem a esta altura. Ele a conseguirá em breve, dê-lhe sua família o dinheiro ou não. Escrevi aos meus amigos em Madras para cuidarem disso, e eles me escrevem dizendo que o farão.

Eu ficaria muito contente se ele se tornasse cristão, ou maometano, ou de qualquer religião que lhe conviesse; mas receio que, por algum tempo ainda, nenhuma convirá ao nosso amigo. Só que, se ele se tornar cristão, terá a chance de se casar novamente, mesmo na Índia — visto que os cristãos de lá o permitem. Lamento muito saber que foi, afinal, a "servidão da Índia pagã" a causa de toda essa confusão. Aprendemos à medida que vivemos. Então, todo esse tempo estivemos, de modo ignorante e cego, culpando o nosso tão sofrido, perseguido e santo amigo Narasimha, quando toda a culpa, na verdade, se devia à "servidão da Índia pagã"!!!!

Mas, para fazer justiça ao diabo, essa Índia pagã vem lhe fornecendo dinheiro para sair em farra vez após vez. E desta vez também a "Índia pagã" tirará, ou já tirou, o nosso "esclarecido" e perseguido amigo da enrascada em que se meteu, e não a "América cristã"!! O plano da Sra. Smith não é tão ruim, afinal — transformar Narasimha em um missionário de Cristo. Mas, infelizmente para o mundo, muitas e muitas vezes a bandeira de Cristo foi confiada a tais mãos. Mas eu me permitiria acrescentar que ele será então apenas um missionário do cristianismo americano à moda dos Smith, não de Cristo. Pura embromação! Aquilo, pregar o Senhor Jesus!!! Estará Ele necessitado de homens para erguer o Seu estandarte? Ora! a própria ideia é revoltante. Fazer o bem à Índia, vejam só! Agradeça a sua caridade e chame de volta o seu cão — como disse o vagabundo. Guarde tão bons obreiros para a América. Os hindus imporão uma quarentena contra toda essa [excomunhão] para proteger a sua sociedade. Aconselho sinceramente Narasimha a se tornar cristão — peço-lhe perdão, um convertido ao americanismo — pois tenho certeza de que tal joia é invendável na pobre Índia. Que ele se ofereça a qualquer coisa que renda um preço. Conheço perfeitamente bem o cavalheiro que você nomeia, e você pode lhe dar qualquer informação a meu respeito que desejar. Não me importo em enviar recortes[7]* e angariar alvoroço em meu favor. E esses amigos da Índia me importunam o suficiente com tolices de jornal. São amigos muito devotados, fiéis e santos. Não tenho muitos desses recortes agora. Depois de uma longa busca, encontrei um pedacinho num Boston Transcript. Eu o envio a você.[8]* Esta vida pública é uma tamanha amolação. Estou quase ficando louco.

Para onde fugir? Na Índia tornei-me terrivelmente público — multidões me seguirão e tirarão a minha vida. Recebi uma carta da Índia, de Landsberg. Cada grama de fama só pode ser comprada ao custo de meio quilo de paz e santidade. Eu nunca havia pensado nisso antes. Fiquei inteiramente enojado com toda essa ostentação. Estou enojado de mim mesmo. O Senhor me mostrará o caminho da paz e da pureza. Pois, Mãe, eu confesso a você: nenhum homem pode viver numa atmosfera de vida pública, mesmo na religião, sem que o demônio da competição, de quando em quando, enfie a cabeça na serenidade de seu coração. Aqueles que são treinados para pregar uma doutrina nunca o sentem, pois nunca conheceram a religião. Mas aqueles que buscam Deus, e não o mundo, sentem imediatamente que cada pedacinho de nome e fama se dá ao custo de sua pureza. É algo a mais que se perde daquele ideal de perfeita abnegação, de perfeito desprezo pelo ganho, pelo nome ou pela fama. O Senhor me ajude. Reze por mim, Mãe. Estou muito enojado de mim mesmo. Ah, por que o mundo há de ser de tal forma que não se possa fazer nada sem se colocar à frente; por que não se pode agir oculto e invisível e despercebido? O mundo ainda não deu um único passo além da idolatria. Eles não conseguem agir a partir de ideias, não conseguem ser conduzidos por ideias. Mas querem a pessoa, o homem. E qualquer homem que queira fazer algo deve pagar o preço — não há esperança. Esse disparate do mundo. Shiva, Shiva, Shiva.

A propósito, consegui uma edição tão bela de Thomas à Kempis. Como amo aquele velho monge. Ele captou um vislumbre maravilhoso do "que há por trás do véu" — poucos jamais tiveram tal coisa. Meu Deus, isso é religião. Nenhuma embromação do mundo. Nenhuma hesitação, nenhuma conversa fiada, nenhuma conjectura — eu suponho, eu creio, eu penso. Como eu gostaria de sair desta peça de embromação pintada que chamam de belo mundo junto com Thomas à Kempis — para além, para além, o que só pode ser sentido, jamais expresso.

Isso é religião. Mãe, ali está Deus. Ali todos os santos, profetas e encarnações se encontram. Para além da Babel de Bíblias e Vedas, de credos e artimanhas, de iludidos e doutrinas — onde tudo é luz, tudo é amor, onde o miasma desta terra jamais pode chegar. Ah! quem me levará até lá? Você tem compaixão de mim, Mãe? Minha alma geme agora sob as cem espécies de servidão que estou impondo a ela. De quem é a Índia? Quem se importa? Tudo é Dele. O que somos nós? Estará Ele morto? Estará Ele dormindo? Ele, sem cujo comando uma folha não cai, um coração não pulsa, que está mais próximo de mim do que o meu próprio eu. É tudo tolice e disparate — fazer o bem, ou fazer o mal, ou ficar enrolando. Nós não fazemos nada. Nós não somos. O mundo não é. Ele é, Ele é. Somente Ele é. Nenhum outro é. Ele é.

Om, o um sem segundo. Ele em mim, eu Nele. Sou como um pedacinho de vidro num oceano de luz. Eu não sou, eu não sou. Ele é, Ele é, Ele é.

Om, o um sem segundo.

Sempre afetuosamente seu,

VIVEKANANDA.