« Et que Shyama y danse »

« ET QUE SHYÂMÂ Y DANSE »

(Rendu du bengali)

De belles fleurs enivrant par leurs parfums, Des essaims d'abeilles enivrées bourdonnant tout alentour ; La lune d'argent — une averse de doux sourires, Que tous les habitants du ciel là-haut Répandent généreusement sur les foyers de la terre ; La douce brise de Malaya, dont la touche magique Ouvre à la vue les replis de la mémoire lointaine ; Les rivières et les ruisseaux murmurants, les lacs scintillants Où les Bhramaras (abeilles noires; symbole de l'âme aspirant au divin) inquiets tournent et tourbillonnent Au-dessus de lotus innombrables qui se balancent doucement ; Les chutes d'eau écumantes — une musique qui s'écoule — À laquelle les cavernes des montagnes répondent en écho ; Les chanteurs, pleins d'une douce mélodie coulante, Cachés dans les feuilles, y épanchent leurs cœurs — discours d'amour ; L'orbe du jour qui se lève, le peintre divin, Touche légèrement de son pinceau d'or La toile de la terre et une profusion de couleurs Inonde d'un seul coup le sein de la nature, — Véritable musée de teintes charmantes — Éveillant tout un océan de sentiments.

Le roulement du tonnerre, le fracas des nuages, La guerre des éléments s'étendant sur la terre et le ciel ; Les ténèbres vomissant des ténèbres aveugles, Le vent du Pralaya (la dissolution cosmique à la fin d'un cycle universel) rugissant avec colère ; En rapides éclats d'un éclat éblouissant La foudre rouge sang, terrible, fulgure en portant la mort ; Des vagues monstrueuses rugissant comme le tonnerre, écumantes, Se précipitent avec impétuosité pour bondir sur les sommets des montagnes ; La terre gronde furieuse, vacille et chancelle, S'enfonce dans sa ruine, projetée hors de sa place ; Perçant le sol, jaillissent d'immenses flammes. De puissantes chaînes de montagnes explosent en atomes.

Une charmante villa, sur un lac d'azur — Guirlande de bouquets de nénuphars ; Le sang du cœur de raisins mûrs, couronné d'écume blanche, Murmurant doucement raconte un conte de passion ; La mélodie de la harpe inonde les oreilles, Et par son air, sa mesure et son harmonie riche, Exacerbe le désir dans la poitrine de l'homme ; Quel remuement d'émotions ! Que de Chauds soupirs d'Amour ! Et de chaudes larmes qui coulent ! Les lèvres rouge bimba de la jeune belle, Les deux yeux bleus — deux océans de sentiments ; Les deux mains avides d'avancer — cage de l'amour — Dans laquelle le cœur, comme un oiseau, est captif.

La musique martiale éclate, les trompettes sonnent, Le sol tremble sous le pas des guerriers ; Le grondement du canon, le crépitement des fusils, Des nuages de fumée, le champ de bataille sinistre, L'artillerie grondante vomit le feu En mille directions ; les obus éclatent et frappent Les parties vitales du corps ; les éléphants Et les chevaux montés sont projetés dans les airs ; La terre tremble sous cette danse infernale ; Un million de héros montés sur des coursiers Chargent et capturent l'artillerie ennemie, Perçant à travers la fumée et la grêle des obus Et la pluie des balles ; en avant va le drapeau, L'emblème de la victoire, de l'héroïsme Avec le sang, encore chaud, coulant le long de la hampe, Suivi des fusils enivrés de l'esprit de guerre ; Voici ! le porte-drapeau tombe, mais le drapeau avance Sur l'épaule d'un autre ; Sous ses pieds s'accumulent des monceaux de guerriers Tombés au combat ; mais il ne fléchit pas.

La chair aspire aux contacts du plaisir, Les sens aux airs enchanteurs du chant, L'esprit a faim des éclats de rire doux, Le cœur palpite pour atteindre des royaumes au-delà de la tristesse ; Dis, qui voudrait échanger le clair de lune apaisant Contre les rayons brûlants du soleil de midi ? Le misérable dont le cœur ressemble au soleil ardent, — Lui-même aime tendrement la lune douce ; Vraiment, tous ont soif de joie. Existe-t-il le misérable Qui serre la souffrance et la douleur contre sa poitrine ? La misère dans sa coupe de bonheur, Un venin mortel dans sa boisson de nectar, Du poison dans sa gorge — et pourtant il s'accroche à l'espoir !

Voici ! comme tous sont effrayés par le Terrible, Nul ne cherche Elokeshi dont la forme est la Mort. L'épée mortelle et effroyable, ruisselante de sang, Ils la retirent de Sa main, et y mettent un luth à la place !

Toi, la redoutable Kâli (la déesse de la destruction et du temps, sous sa forme terrible), la Toute-destructrice, Toi seule es vraie ; l'ombre de Ton ombre Est en vérité l'agréable Vanamâli (un autre nom de Vishnou, « Celui qui porte une guirlande de fleurs des bois »). Ô Terrible Mère, tranche vite au cœur, Dissipe l'illusion — le rêve du bonheur, Déchire en lambeaux l'attachement à la chair.

Certes, ils Te couronnent de crânes, mais reculent En effroi et T'appellent : « Ô Toute-miséricordieuse ! » À Ton coup de tonnerre d'un rire effroyable, À Ta nudité — car l'espace est Ton vêtement — Leurs cœurs s'enfoncent de terreur, mais ils disent : « Ce sont les démons que la Mère tue ! » Ils font seulement semblant de vouloir Te voir, Mais quand le moment vient, à Ta vue ils fuient.

Tu es la Mort ! À chacun et à tous dans le monde Tu distribues la peste et la maladie — Des vases de venin remplis par Tes propres mains.

Ô toi l'insensé ! Tu ne te trompes que toi-même, Tu ne peux tourner la tête de peur de voir. Oui, la forme terrible de la Mère. Tu courtises la détresse dans l'espoir du bonheur, Tu portes le manteau de la Bhakti (dévotion ardente à Dieu) et du culte, L'esprit plein de chercher à assouvir des fins égoïstes. Le sang de la tête tranchée d'un chevreau Te remplit de peur — ton cœur bat à cette vue — Vraiment un lâche ! Compatissant ? Dieu du ciel ! Un étrange état de choses vraiment ! À qui dirai-je la vérité ? — Qui verra ?

Libère-toi de l'attraction puissante — Le vin enivrant de l'amour, le charme du sexe. Brise la harpe ! En avant, avec le cri de l'océan ! Bois les larmes, engage même la vie — que le corps tombe. Éveille-toi, ô héros ! Secoue tes vains rêves, La Mort se tient à ta tête — la peur te sied-elle ?

Un fardeau de misère, vrai pourtant — Ce Devenir — sache que c'est ton Dieu ! Son temple — le Shmashân (le lieu de crémation, espace sacré associé à Shiva et Kali) parmi les cadavres Et les bûchers funèbres ; un combat sans fin — Voilà véritablement Son saint culte ; La défaite constante — qu'elle ne t'ébranle point ; Que se brisent le petit moi, l'espoir, le nom et la renommée ; Dresse-leur un bûcher et fais de ton cœur Un lieu de crémation.

Et que Shyâmâ (épithète de Kali, « la Noire ») y danse.

De belles fleurs enivrant par leurs parfums, Des essaims d'abeilles enivrées bourdonnant tout alentour ; La lune d'argent — une averse de doux sourires, Que tous les habitants du ciel là-haut Répandent généreusement sur les foyers de la terre ; La douce brise de Malaya, dont la touche magique Ouvre à la vue les replis de la mémoire lointaine ; Les rivières et les ruisseaux murmurants, les lacs scintillants Où les Bhramaras inquiets tournent et tourbillonnent Au-dessus de lotus innombrables qui se balancent doucement ; Les chutes d'eau écumantes — une musique qui s'écoule — À laquelle les cavernes des montagnes répondent en écho ; Les chanteurs, pleins d'une douce mélodie coulante, Cachés dans les feuilles, y épanchent leurs cœurs — discours d'amour ; L'orbe du jour qui se lève, le peintre divin, Touche légèrement de son pinceau d'or La toile de la terre et une profusion de couleurs Inonde d'un seul coup le sein de la nature, — Véritable musée de teintes charmantes — Éveillant tout un océan de sentiments.

Le roulement du tonnerre, le fracas des nuages, La guerre des éléments s'étendant sur la terre et le ciel ; Les ténèbres vomissant des ténèbres aveugles, Le vent du Pralaya rugissant avec colère ; En rapides éclats d'un éclat éblouissant La foudre rouge sang, terrible, fulgure en portant la mort ; Des vagues monstrueuses rugissant comme le tonnerre, écumantes, Se précipitent avec impétuosité pour bondir sur les sommets des montagnes ; La terre gronde furieuse, vacille et chancelle, S'enfonce dans sa ruine, projetée hors de sa place ; Perçant le sol, jaillissent d'immenses flammes. De puissantes chaînes de montagnes explosent en atomes.

Une charmante villa, sur un lac d'azur — Guirlande de bouquets de nénuphars ; Le sang du cœur de raisins mûrs, couronné d'écume blanche, Murmurant doucement raconte un conte de passion ; La mélodie de la harpe inonde les oreilles, Et par son air, sa mesure et son harmonie riche, Exacerbe le désir dans la poitrine de l'homme ; Quel remuement d'émotions ! Que de Chauds soupirs d'Amour ! Et de chaudes larmes qui coulent ! Les lèvres rouge bimba de la jeune belle, Les deux yeux bleus — deux océans de sentiments ; Les deux mains avides d'avancer — cage de l'amour — Dans laquelle le cœur, comme un oiseau, est captif.

La musique martiale éclate, les trompettes sonnent, Le sol tremble sous le pas des guerriers ; Le grondement du canon, le crépitement des fusils, Des nuages de fumée, le champ de bataille sinistre, L'artillerie grondante vomit le feu En mille directions ; les obus éclatent et frappent Les parties vitales du corps ; les éléphants Et les chevaux montés sont projetés dans les airs ; La terre tremble sous cette danse infernale ; Un million de héros montés sur des coursiers Chargent et capturent l'artillerie ennemie, Perçant à travers la fumée et la grêle des obus Et la pluie des balles ; en avant va le drapeau, L'emblème de la victoire, de l'héroïsme Avec le sang, encore chaud, coulant le long de la hampe, Suivi des fusils enivrés de l'esprit de guerre ; Voici ! le porte-drapeau tombe, mais le drapeau avance Sur l'épaule d'un autre ; Sous ses pieds s'accumulent des monceaux de guerriers Tombés au combat ; mais il ne fléchit pas.

La chair aspire aux contacts du plaisir, Les sens aux airs enchanteurs du chant, L'esprit a faim des éclats de rire doux, Le cœur palpite pour atteindre des royaumes au-delà de la tristesse ; Dis, qui voudrait échanger le clair de lune apaisant Contre les rayons brûlants du soleil de midi ? Le misérable dont le cœur ressemble au soleil ardent, — Lui-même aime tendrement la lune douce ; Vraiment, tous ont soif de joie. Existe-t-il le misérable Qui serre la souffrance et la douleur contre sa poitrine ? La misère dans sa coupe de bonheur, Un venin mortel dans sa boisson de nectar, Du poison dans sa gorge — et pourtant il s'accroche à l'espoir !

Voici ! comme tous sont effrayés par le Terrible, Nul ne cherche Elokeshi dont la forme est la Mort. L'épée mortelle et effroyable, ruisselante de sang, Ils la retirent de Sa main, et y mettent un luth à la place !

Toi, la redoutable Kâli, la Toute-destructrice, Toi seule es vraie ; l'ombre de Ton ombre Est en vérité l'agréable Vanamâli. Ô Terrible Mère, tranche vite au cœur, Dissipe l'illusion — le rêve du bonheur, Déchire en lambeaux l'attachement à la chair.

Certes, ils Te couronnent de crânes, mais reculent En effroi et T'appellent : « Ô Toute-miséricordieuse ! » À Ton coup de tonnerre d'un rire effroyable, À Ta nudité — car l'espace est Ton vêtement — Leurs cœurs s'enfoncent de terreur, mais ils disent : « Ce sont les démons que la Mère tue ! » Ils font seulement semblant de vouloir Te voir, Mais quand le moment vient, à Ta vue ils fuient.

Tu es la Mort ! À chacun et à tous dans le monde Tu distribues la peste et la maladie — Des vases de venin remplis par Tes propres mains.

Ô toi l'insensé ! Tu ne te trompes que toi-même, Tu ne peux tourner la tête de peur de voir. Oui, la forme terrible de la Mère. Tu courtises la détresse dans l'espoir du bonheur, Tu portes le manteau de la Bhakti et du culte, L'esprit plein de chercher à assouvir des fins égoïstes. Le sang de la tête tranchée d'un chevreau Te remplit de peur — ton cœur bat à cette vue — Vraiment un lâche ! Compatissant ? Dieu du ciel ! Un étrange état de choses vraiment ! À qui dirai-je la vérité ? — Qui verra ?

Libère-toi de l'attraction puissante — Le vin enivrant de l'amour, le charme du sexe. Brise la harpe ! En avant, avec le cri de l'océan ! Bois les larmes, engage même la vie — que le corps tombe. Éveille-toi, ô héros ! Secoue tes vains rêves, La Mort se tient à ta tête — la peur te sied-elle ?

Un fardeau de misère, vrai pourtant — Ce Devenir — sache que c'est ton Dieu ! Son temple — le Shmashân parmi les cadavres Et les bûchers funèbres ; un combat sans fin — Voilà véritablement Son saint culte ; La défaite constante — qu'elle ne t'ébranle point ; Que se brisent le petit moi, l'espoir, le nom et la renommée ; Dresse-leur un bûcher et fais de ton cœur Un lieu de crémation.

Et que Shyâmâ y danse.