A História do Menino Gopala

A HISTÓRIA DO MENINO GOPALA

“Ó mãe! Tenho tanto medo de ir sozinho à escola atravessando o bosque; outros meninos têm criados ou alguém para levá-los à escola ou trazê-los para casa — por que eu não posso ter alguém que me traga para casa?” — assim falou Gopâla, um menino brâmane, à sua mãe, certa tarde de inverno, enquanto se preparava para a escola. O horário das aulas era de manhã e à tarde. Já estava escuro quando a escola encerrava à tarde, e o caminho passava pelo bosque.

A mãe de Gopala era viúva. Seu pai, que vivera como um brâmane deve viver — nunca se importando com os bens do mundo, estudando e ensinando, adorando e ajudando os outros a adorar — morrera quando Gopala era um bebê. E a pobre viúva afastou-se inteiramente das preocupações do mundo — até mesmo daquele pouco que sempre tivera — entregando sua alma por completo a Deus, e esperando pacientemente, com orações, jejuns e disciplina, pelo grande libertador, a morte, para reencontrar, em outra vida, aquele que fora o companheiro eterno de suas alegrias e tristezas, seu parceiro no bem e no mal da cadeia de vidas sem começo. Ela vivia em sua pequena cabana. Um pequeno arrozal, que seu marido recebera como dádiva sagrada pelo saber, dava-lhe arroz suficiente; e o pedaço de terra que cercava sua cabana, com seus tufos de bambus, alguns coqueiros, algumas mangueiras e lichieiras, com a ajuda dos bondosos moradores da aldeia, produzia legumes suficientes o ano todo. Quanto ao mais, ela trabalhava duro todos os dias, durante horas, na roda de fiar.

Ela já estava de pé muito antes de a aurora rosada tocar as copas frondosas das palmeiras, muito antes de os pássaros começarem a gorjear em seus ninhos, e, sentada em seu leito — uma esteira no chão coberta por um cobertor —, repetia os nomes sagrados das mulheres santas do passado, saudava os antigos sábios, recitava os nomes sagrados de Narayana (a divindade que é o Refúgio da humanidade), de Shiva, o misericordioso, de Tara, a Mãe Salvadora; e, acima de tudo, orava Àquele que seu coração mais amava, Krishna, que tomara a forma de Gopala, um vaqueiro, para ensinar e salvar a humanidade, e regozijava-se por estar, em mais um dia, mais perto daquele que partira à frente, e, com ele, mais perto, por um dia, Daquele, o Vaqueiro.

Antes da luz do dia, ela tomava seu banho no riacho vizinho, orando para que sua mente fosse purificada pela misericórdia de Krishna, assim como seu corpo o era pela água. Em seguida, vestia sua roupa de algodão branca, recém-lavada, colhia algumas flores, esfregava um pedaço de sândalo numa pedra circular com um pouco de água para fazer uma pasta perfumada, juntava algumas folhas de tulasi (o manjericão sagrado) de doce aroma, e recolhia-se a um pequeno cômodo da cabana, reservado para a adoração. Nesse cômodo, ela mantinha seu Bebê Vaqueiro; sobre um pequeno trono de madeira, sob um pequeno dossel de seda, sobre uma pequena almofada de veludo, quase coberta de flores, estava posta uma imagem de bronze de Krishna em forma de bebê. Seu coração de mãe só podia satisfazer-se concebendo Deus como seu bebê. Muitas e muitas vezes seu erudito marido lhe falara Daquele que é pregado nos Vedas, o sem-forma, o infinito, o impessoal. Ela ouvia com toda a atenção, e a conclusão era sempre a mesma — o que está escrito nos Vedas deve ser verdadeiro; mas, oh! era tão imenso, tão distante, e ela, apenas uma mulher fraca e ignorante; e, então, também estava escrito: “Sob qualquer forma que alguém Me busque, eu o alcanço sob essa forma, pois toda a humanidade não faz senão seguir os caminhos que tracei para ela” — e isso bastava. Ela não queria saber mais nada. E ali estava ela — toda a devoção, toda a fé, todo o amor de que seu coração era capaz estava ali, em Krishna, o Bebê Vaqueiro, e tudo o que esse coração enlaçava ao redor do Vaqueiro visível, esta pequena imagem de bronze. E ela também ouvira: “Sirva-Me como serviria a um ser de carne e sangue, com amor e pureza, e eu aceito tudo isso.” Por isso ela servia como serviria a um senhor, a um mestre amado, acima de tudo, como serviria à menina dos seus olhos, seu único filho, seu menino.

Assim, ela banhava e vestia a imagem, queimava incenso diante dela, e, quanto à oferenda? — oh, ela era tão pobre! — mas, com lágrimas nos olhos, lembrava-se de seu marido lendo dos livros: “Aceito com alegria até mesmo folhas e flores, frutos e água, tudo o que é oferecido com amor”, e ela oferecia: “Tu, para quem o mundo das flores desabrocha, aceita as minhas poucas flores comuns. Tu, que alimentas o universo, aceita as minhas pobres oferendas de frutos. Sou fraca, sou ignorante. Não sei como Te abordar, como Te adorar, meu Deus, meu Vaqueiro, meu menino; que a minha adoração seja pura, que o meu amor por Ti seja altruísta; e, se há alguma virtude na adoração, que ela seja Tua, concede-me apenas amor, amor que nunca pede nada — ‘nunca busca nada além do amor’.” Por acaso, o mendigo, em sua visita matinal, cantava no pequeno quintal:

Teu saber, ó homem! eu não prezo,

É o teu amor que eu temo;

É o teu amor que abala o Meu trono,

Que traz Deus à lágrima humana.

Pois, por amor, eis que o Senhor de tudo,

O sem-forma, eternamente livre,

É levado a tomar a forma humana

Para brincar e viver contigo.

Que saber tiveram, eles, dos bosques de Vrinda,

Os vaqueiros, alguma vez?

Que ciência, as moças que ordenhavam as vacas?

Elas amaram, e a Mim Me compraram.

Teu saber, ó homem! eu não prezo,

É o teu amor que eu temo;

É o teu amor que abala o Meu trono,

Que traz Deus à lágrima humana.

Pois, por amor, eis que o Senhor de tudo,

O sem-forma, eternamente livre,

É levado a tomar a forma humana

Para brincar e viver contigo.

Que saber tiveram, eles, dos bosques de Vrinda,

Os vaqueiros, alguma vez?

Que ciência, as moças que ordenhavam as vacas?

Elas amaram, e a Mim Me compraram.

Então, no Divino, o coração de mãe encontrou seu filho terreno, Gopala (lit. vaqueiro), assim chamado em homenagem ao Vaqueiro Divino. E a alma que quase mecanicamente se movia em meio a seus arredores terrenos — que, por assim dizer, flutuava constantemente num éter celestial, pronta a desprender-se do contato com as coisas materiais — encontrou em seu filho as suas amarras terrenas. Era a única coisa que lhe restara para amontoar todas as suas alegrias e todo o seu amor terrenos. Não eram os seus movimentos, os seus pensamentos, os seus prazeres, a sua própria vida, em prol daquele pequeno que a prendia à vida?

Durante anos, ela velou pelo desabrochar diário daquela vida de bebê com todo o cuidado de uma mãe; e agora que ele já tinha idade para ir à escola, como ela trabalhou duro por meses para conseguir o necessário ao jovem estudante!

O necessário, porém, era pouco. Numa terra onde os homens passam contentes a vida debruçados sobre livros, à luz de uma lamparina de barro, com uma porção de óleo na qual há um fino pavio de algodão — sendo uma esteira de junco a única mobília à sua volta —, o necessário a um estudante não é muito. Ainda assim, havia algumas coisas, e até essas custaram à pobre mãe muitos dias de trabalho árduo.

Como, por dias, ela labutou em sua roda para comprar a Gopala um dhoti novo de algodão e um pedaço de chadar de algodão, as vestes inferior e superior, a pequena esteira em que Gopala havia de pôr seu maço de folhas de palmeira para escrever e suas canetas de junco, e que ele havia de carregar enrolada sob o braço para usar como assento na escola — e o tinteiro. E que alegria foi para ela quando, num dia de bom augúrio, Gopala tentou escrever suas primeiras letras — só o coração de uma mãe, de uma pobre mãe, pode saber!

Mas hoje há uma sombra escura em sua mente. Gopala tem medo de atravessar o bosque sozinho. Nunca antes ela sentira sua viuvez, sua solidão, sua pobreza, de modo tão amargo. Por um momento, tudo ficou escuro, mas ela trouxe à mente o que ouvira da promessa eterna: “Àqueles que dependem de Mim, abandonando todos os outros pensamentos, eu mesmo lhes levo tudo o que é necessário.” E ela era uma daquelas almas que conseguiam crer.

Assim, a mãe enxugou as lágrimas e disse a seu filho que ele não precisava ter medo. Pois naqueles bosques vivia outro filho seu, cuidando do gado, também chamado Gopala; e, se ele alguma vez tivesse medo ao atravessá-los, bastava chamar pelo irmão Gopala!

A criança era filha daquela mãe, e acreditou.

Naquele dia, voltando da escola para casa pelo bosque, Gopala ficou assustado e chamou por seu irmão Gopala, o vaqueiro: “Irmão vaqueiro, você está aqui? Mamãe disse que você está, e que eu deveria chamar por você: estou com medo de estar sozinho.” E uma voz veio de trás das árvores: “Não tenha medo, irmãozinho, estou aqui; vá para casa sem temor.”

Assim, todos os dias o menino chamava, e a voz respondia. A mãe soube disso com espanto e amor; e instruiu seu filho a pedir ao irmão do bosque que se mostrasse da próxima vez.

No dia seguinte, o menino, ao atravessar o bosque, chamou por seu irmão. A voz veio como de costume, mas o menino pediu ao irmão do bosque que se mostrasse a ele. A voz respondeu: “Estou ocupado hoje, irmão, e não posso vir.” Mas o menino insistiu, e da sombra das árvores saiu o Vaqueiro do bosque, um menino vestido com o traje dos vaqueiros, com uma pequena coroa na cabeça na qual havia penas de pavão, e a flauta do vaqueiro nas mãos.

E eles ficaram tão felizes: brincaram juntos por horas no bosque, subindo em árvores, colhendo frutos e flores — o Gopala da viúva e o Gopala do bosque —, até que já estava quase tarde para a escola. Então o Gopala da viúva foi à escola com o coração relutante, e quase esqueceu toda a sua lição, com a mente ansiosa por voltar ao bosque e brincar com seu irmão.

Os meses passaram desse modo. A pobre mãe ouvia falar disso dia após dia e, na alegria dessa misericórdia Divina, esqueceu sua viuvez, sua pobreza, e abençoou mil vezes suas aflições.

Então chegaram certas cerimônias religiosas que o professor tinha de realizar em honra de seus antepassados. Esses professores de aldeia, que dirigem sozinhos um número de meninos e não recebem deles nenhuma mensalidade fixa, têm de depender muito de presentes quando a ocasião os exige.

Cada aluno trazia a sua parte, em bens ou dinheiro. E Gopala, o órfão, o filho da viúva! — os outros meninos lhe lançavam um sorriso de desprezo quando falavam dos presentes que estavam trazendo.

Naquela noite, o coração de Gopala estava pesado, e ele pediu à mãe algum presente para o professor, mas a pobre mãe não tinha nada.

Mas ela decidiu fazer o que fizera durante toda a vida, depender do Vaqueiro, e disse a seu filho que pedisse a seu irmão Gopala, nas florestas, algum presente para o professor.

No dia seguinte, depois de Gopala ter encontrado o menino Vaqueiro no bosque como de costume e depois de terem brincado um pouco juntos, Gopala contou a seu irmão da floresta a tristeza que havia em sua mente e implorou-lhe que lhe desse algo para presentear seu professor.

“Irmão Gopala”, disse o vaqueiro, “eu sou apenas um vaqueiro, como você vê, e não tenho dinheiro, mas pegue este pote de creme, como de um pobre vaqueiro, e ofereça-o ao seu professor.”

Gopala, bastante contente por agora ter algo para dar ao seu professor, mais ainda porque era um presente de seu irmão da floresta, apressou-se até a casa do professor e ficou de pé, com o coração ansioso, atrás de uma multidão de meninos que entregavam seus presentes ao professor. Muitos e variados eram os presentes que haviam trazido, e ninguém pensou sequer em olhar o presente do órfão.

A indiferença era bastante desanimadora; lágrimas surgiram nos olhos de Gopala, quando, por um súbito golpe de sorte, o professor acabou por reparar nele. Ele pegou o pequeno pote de creme da mão de Gopala e despejou o creme num grande recipiente, quando, para seu espanto, o pote se encheu de novo! Outra vez ele esvaziou o conteúdo num recipiente maior, e de novo ele estava cheio; e assim foi prosseguindo, com o pequeno pote enchendo-se mais depressa do que ele conseguia esvaziá-lo.

Então o assombro tomou conta de todos; e o professor tomou o pobre órfão nos braços e perguntou sobre o pote de creme.

Gopala contou ao seu professor tudo sobre seu irmão Vaqueiro na floresta, como ele respondia ao seu chamado, como brincava com ele, e como, por fim, lhe dera o pote de creme.

O professor pediu a Gopala que o levasse ao bosque e lhe mostrasse seu irmão do bosque, e Gopala ficou felicíssimo em levar seu professor até lá.

O menino chamou por seu irmão para que aparecesse, mas naquele dia não houve sequer uma voz. Ele chamou repetidas vezes. Nenhuma resposta. E então o menino suplicou ao seu irmão da floresta que falasse, ou então o professor pensaria que ele não estava dizendo a verdade. Então veio a voz, como de uma grande distância:

“Gopala, o amor e a fé de tua mãe e teus Me trouxeram a ti; mas diga ao teu professor que ele ainda terá de esperar por muito tempo.”