IV Alasinga

IV

Breezy Meadows,

Metcalf, Mass.,

20 de agosto de 1893.

Caro Alasinga,

Recebi ontem sua carta. Talvez você já tenha recebido a esta altura minha carta enviada do Japão. Do Japão cheguei a Vancouver. O caminho foi pela Northern Pacific. Fazia muito frio e sofri bastante por falta de roupas quentes. De todo modo, cheguei a Vancouver de alguma maneira e, dali, atravessei o Canadá até Chicago. Permaneci cerca de doze dias em Chicago. E quase todos os dias eu costumava ir à Feira. É um acontecimento extraordinário. É preciso reservar pelo menos dez dias para percorrê-la inteira. A senhora a quem Varada Rao me apresentou e o marido dela pertencem à mais alta sociedade de Chicago, e foram muito bondosos comigo. Parti de Chicago e vim para Boston. O Sr. Lalubhai esteve comigo até Boston. Foi muito gentil comigo. . . .

A despesa em que sou obrigado a incorrer aqui é assustadora. Você se lembra de que me deu £170 em notas e £9 em dinheiro vivo. Isso já caiu para £130 no total!! Em média, gasto £1 por dia; um charuto custa oito anás do nosso dinheiro. Os americanos são tão ricos que gastam dinheiro como se fosse água e, por meio de legislação imposta à força, mantêm o preço de tudo tão elevado que nenhuma outra nação na terra consegue se aproximar disso. Cada cúli comum ganha nove ou dez rupias por dia e gasta outro tanto. Todas aquelas ideias cor-de-rosa que tínhamos antes de partir se desfizeram, e agora tenho de lutar contra impossibilidades. Cem vezes tive vontade de deixar o país e voltar para a Índia. Mas estou determinado, e tenho um chamado do Alto; eu não vejo caminho algum, mas os olhos d'Ele veem. E devo manter-me firme em meu posto, na vida ou na morte. . . .

Neste momento, vivo como hóspede de uma senhora idosa numa aldeia perto de Boston. Travei conhecimento com ela por acaso, num trem, e ela me convidou a vir morar com ela. Tenho a vantagem, ao morar com ela, de poupar por algum tempo minha despesa de £1 por dia, e ela tem a vantagem de convidar suas amigas para cá e mostrar-lhes uma curiosidade vinda da Índia! E tudo isso há de ser suportado. Fome, frio, vaias nas ruas por causa do meu traje exótico: é contra isso que tenho de lutar. Mas, meu querido rapaz, nenhuma grande coisa jamais se fez sem grande esforço.

. . . Saiba, então, que esta é a terra dos cristãos, e qualquer outra influência que não essa é praticamente nula. Tampouco me importo nem um pouco com a inimizade de quaisquer — istas que existam no mundo. Estou aqui entre os filhos do Filho de Maria, e o Senhor Jesus me ajudará. Eles apreciam muito as visões amplas do hinduísmo e o meu amor pelo Profeta de Nazaré. Digo a eles que nada prego contra o Grande de Galileia. Apenas peço aos cristãos que acolham os Grandes da Índia ao lado do Senhor Jesus, e isso eles apreciam.

O inverno se aproxima e terei de adquirir todo tipo de roupa quente, e nós precisamos de mais agasalhos do que os naturais daqui. . . Fique atento, meu rapaz, tenha coragem. Estamos destinados pelo Senhor a realizar grandes coisas na Índia. Tenha fé. Nós haveremos de realizá-las. Nós, os pobres e os desprezados, que de fato sentimos, e não aqueles. . . .

Em Chicago, outro dia, aconteceu uma coisa engraçada. O Raja de Kapurthala estava aqui e era exaltado como celebridade por certa parte da sociedade de Chicago. Encontrei-me uma vez com o Raja no recinto da Feira, mas ele era importante demais para falar com um pobre faquir. Havia um excêntrico brâmane marata vendendo quadros feitos com pregos na Feira, vestido de dhoti. Esse sujeito contou aos repórteres todo tipo de coisa contra o Raja —, que ele era um homem de casta baixa, que aqueles rajás não passavam de escravos e que em geral levavam vidas imorais, etc., etc. E esses verídicos (?) editores, pelos quais a América é famosa, quiseram dar algum peso às histórias do rapaz; e assim, no dia seguinte, escreveram enormes colunas em seus jornais sobre a descrição de um homem de sabedoria vindo da Índia, referindo-se a mim — exaltando-me até as alturas e pondo em minha boca todo tipo de palavra com que eu jamais sequer sonhara, e atribuindo a mim todos aqueles comentários feitos pelo brâmane marata a respeito do Raja de Kapurthala. E foi tamanha lição que a sociedade de Chicago abandonou o Raja com a maior pressa. . . . Esses editores de jornal tiraram proveito de mim para dar uma lição a um conterrâneo meu. Isso mostra, contudo, que neste país o intelecto pesa mais do que toda a pompa do dinheiro e dos títulos.

Ontem esteve aqui a Sra. Johnson, a senhora que dirige a prisão feminina. Aqui não chamam isso de prisão, mas de reformatório. É a coisa mais grandiosa que vi na América. Como as internas são tratadas com benevolência, como são reformadas e devolvidas à sociedade como membros úteis; quão grandioso, quão belo: você precisa ver para crer! E, ah, como meu coração doeu ao pensar no que pensamos a respeito dos pobres, dos humildes, na Índia. Eles não têm chance alguma, nenhuma saída, nenhum modo de ascender. Os pobres, os humildes, os pecadores na Índia não têm amigos, não têm ajuda — não conseguem erguer-se, por mais que tentem. Afundam cada vez mais a cada dia, sentem os golpes que sobre eles despeja uma sociedade cruel, e não sabem de onde vem o golpe. Esqueceram que também são seres humanos. E o resultado é a escravidão. Pessoas reflexivas, nos últimos anos, perceberam isso, mas, infelizmente, lançaram a culpa sobre a religião hindu, e, para elas, o único modo de melhorar as coisas é esmagar essa que é a mais grandiosa religião do mundo. Ouça-me, meu amigo, descobri o segredo pela graça do Senhor. A religião não tem culpa. Pelo contrário, sua religião lhe ensina que todo ser não passa do seu próprio eu multiplicado. Mas o que faltou foi a aplicação prática, a falta de compaixão — a falta de coração. O Senhor mais uma vez veio a você como Buda e lhe ensinou a sentir, a compadecer-se dos pobres, dos miseráveis, dos pecadores, mas você não O ouviu. Seus sacerdotes inventaram a história horrível de que o Senhor estava aqui para iludir demônios com doutrinas falsas! Verdade, de fato, mas os demônios somos nós, não aqueles que creram. E assim como os judeus negaram o Senhor Jesus e, desde aquele dia, vagam pelo mundo como mendigos sem lar, tiranizados por todos, assim também você é escravo de qualquer nação que ache que vale a pena governar você. Ah, tiranos! Você não sabe que o anverso é a tirania e o reverso, a escravidão. O escravo e o tirano são sinônimos.

Balaji e G. G. talvez se lembrem de uma noite em Pondicherry — discutíamos a questão da viagem por mar com um pândita, e sempre me lembrarei de seus gestos brutais e de seu Kadapi Na (nunca)! Eles não sabem que a Índia é uma parte muito pequena do mundo, e que o mundo inteiro olha com desprezo para os trezentos milhões de minhocas que rastejam pelo belo solo da Índia tentando oprimir umas às outras. Esse estado de coisas deve ser eliminado, não destruindo a religião, mas seguindo os grandes ensinamentos da fé hindu e unindo a ela a admirável compaixão daquele desenvolvimento lógico do hinduísmo — o budismo.

Cem mil homens e mulheres, inflamados pelo zelo da santidade, fortalecidos por uma fé eterna no Senhor e dotados de uma coragem de leão pela sua compaixão para com os pobres, os caídos e os oprimidos, percorrerão a terra de uma ponta a outra, pregando o evangelho da salvação, o evangelho da ajuda, o evangelho da elevação social — o evangelho da igualdade.

Nenhuma religião na terra prega a dignidade da humanidade em tom tão sublime quanto o hinduísmo, e nenhuma religião na terra pisa no pescoço dos pobres e dos humildes do modo como o hinduísmo o faz. O Senhor me mostrou que a religião não tem culpa, mas sim os fariseus e saduceus do hinduísmo, hipócritas, que inventam todo tipo de engenho de tirania sob a forma de doutrinas de Paramarthika e Vyavaharika.

Não desanime; lembre-se de que o Senhor diz na Gita: "Ao trabalho você tem direito, mas não ao resultado." Cinja os seus rins, meu rapaz. Fui chamado pelo Senhor para isto. Fui arrastado por uma vida inteira cheia de cruzes e torturas; vi os mais próximos e queridos morrerem, quase de inanição; fui ridicularizado, tratado com desconfiança, e sofri por minha compaixão pelos próprios homens que zombam e escarnecem. Pois bem, meu rapaz, esta é a escola da miséria, que é também a escola das grandes almas e dos profetas para o cultivo da compaixão, da paciência e, acima de tudo, de uma indomável vontade de ferro que não estremece nem mesmo que o universo seja pulverizado a nossos pés. Tenho pena deles. A culpa não é deles. São crianças, sim, verdadeiras crianças, ainda que sejam grandes e elevados na sociedade. Seus olhos nada veem além de seu pequeno horizonte de alguns metros — o trabalho rotineiro, comer, beber, ganhar e procriar, sucedendo-se uns aos outros com precisão matemática. Não sabem de nada além disso — felizes almazinhas! Seu sono jamais é perturbado, suas pequenas e agradáveis reflexões sobre a vida jamais são bruscamente abaladas pelo lamento da dor, da miséria, da degradação e da pobreza que encheu a atmosfera indiana — fruto de séculos de opressão. Mal imaginam as eras de tirania, mental, moral e física, que reduziram a imagem de Deus a um mero animal de carga; o emblema da Mãe Divina, a uma escrava destinada a parir filhos; e a própria vida, a uma maldição. Mas há outros que veem, sentem e derramam lágrimas de sangue no coração, que pensam que existe um remédio para isso e que estão prontos a aplicar esse remédio a qualquer custo, até mesmo à custa da própria vida. E "deles é o reino dos Céus". Não é então natural, meus amigos, que não tenham tempo de olhar do alto de suas alturas para as extravagâncias desses desprezíveis insetinhos, prontos a todo instante a cuspir seu pequeno veneno?

Não confie nos ditos ricos, eles estão mais mortos do que vivos. A esperança está em você — nos mansos, nos humildes, mas nos fiéis. Tenha fé no Senhor; nada de manobras, isso não é nada. Compadeça-se dos miseráveis e olhe para o alto à espera de ajuda — ela há de vir. Viajei doze anos com esse fardo no coração e essa ideia na cabeça. Fui de porta em porta dos ditos ricos e poderosos. Com o coração sangrando, atravessei meio mundo até esta terra estranha, em busca de ajuda. O Senhor é grande. Sei que Ele me ajudará. Posso perecer de frio ou de fome nesta terra, mas lego a vocês, jovens, esta compaixão, esta luta pelos pobres, pelos ignorantes, pelos oprimidos. Vão agora, neste exato instante, ao templo de Parthasarathi e, diante d'Aquele que foi amigo dos pobres e humildes vaqueiros de Gokula, que nunca se esquivou de abraçar o pária Guhaka, que aceitou o convite de uma prostituta em vez do convite dos nobres e a salvou em Sua encarnação como Buda — sim, prostrem-se de rosto em terra diante d'Ele e façam um grande sacrifício, o sacrifício de uma vida inteira por aqueles por quem Ele vem de tempos em tempos, a quem Ele ama acima de tudo: os pobres, os humildes, os oprimidos. Façam então o voto de dedicar a vida inteira à causa da redenção desses trezentos milhões, que afundam cada vez mais a cada dia.

Não é obra de um dia, e o caminho está cheio dos espinhos mais mortíferos. Mas Parthasarathi está pronto a ser o nosso Sarathi — disso sabemos. E em Seu nome e com fé eterna n'Ele, ateemos fogo à montanha de miséria que foi amontoada sobre a Índia ao longo das eras — e ela há de ser reduzida a cinzas. Venham, então, encarem isso de frente, irmãos: é uma tarefa grandiosa, e nós somos tão pequenos. Mas somos os filhos da Luz e filhos de Deus. Glória ao Senhor, nós venceremos. Centenas tombarão na luta, centenas estarão prontas a assumi-la. Posso morrer aqui sem êxito, e outro tomará a tarefa para si. Vocês conhecem a doença, conhecem o remédio, basta ter fé. Não olhem para os ditos ricos e poderosos; não se importem com os escritores intelectuais de coração frio nem com seus artigos de jornal de sangue gelado. Fé, compaixão — fé ardente e compaixão ardente! A vida não é nada, a morte não é nada, a fome não é nada, o frio não é nada. Glória ao Senhor — em frente, marchem, o Senhor é o nosso General. Não olhem para trás para ver quem tomba — adiante — avante! Assim, e assim, prosseguiremos, irmãos. Um tomba, e outro assume o trabalho.

Desta aldeia partirei amanhã para Boston. Vou falar num grande Clube de Senhoras daqui, que está ajudando Ramabai. Primeiro tenho de ir comprar algumas roupas em Boston. Se eu for viver mais tempo aqui, meu traje exótico não servirá. As pessoas se reúnem às centenas nas ruas para me ver. Por isso, o que quero é vestir um longo casaco preto e reservar uma túnica vermelha e um turbante para usar quando eu der palestras. É isso que as senhoras me aconselham a fazer, e são elas que mandam aqui, e preciso ter a simpatia delas. Antes que você receba esta carta, meu dinheiro terá caído para cerca de £70 ou £60. Portanto, faça o melhor que puder para enviar algum dinheiro. É necessário permanecer aqui por algum tempo para se ter qualquer influência. Não pude ver o fonógrafo para o Sr. Bhattacharya, pois recebi a carta dele aqui. Se eu for novamente a Chicago, irei procurá-los. Não sei se voltarei a Chicago ou não. Meus amigos de lá me escrevem pedindo que eu represente a Índia. E o senhor a quem Varada Rao me apresentou é um dos diretores da Feira; mas então recusei, pois teria de gastar todo o meu pequeno estoque de dinheiro para permanecer mais de um mês em Chicago.

Na América, não há classes na ferrovia, exceto no Canadá. Por isso tenho de viajar na primeira classe, já que é a única que existe; mas não me arrisco nos Pullman. São muito confortáveis — você dorme, come, bebe e até toma banho neles, como se estivesse num hotel —, mas são caros demais.

É um trabalho muito árduo entrar na sociedade e fazer-se ouvir. Agora não há ninguém nas cidades, estão todos longe, nos locais de veraneio. Todos voltarão no inverno. Portanto tenho de esperar. Depois de tamanha luta, não vou desistir com facilidade. Apenas faça o melhor que puder para me ajudar o quanto for possível; e, mesmo que você não consiga, devo tentar até o fim. E mesmo que eu morra aqui de frio, de doença ou de fome, assuma você a tarefa. Santidade, sinceridade e fé. Deixei instruções com a Cooks para encaminhar a mim qualquer carta ou dinheiro, esteja eu onde estiver. Roma não foi feita em um dia. Se você conseguir me manter aqui por pelo menos seis meses, espero que tudo dê certo. Nesse meio-tempo, faço o melhor que posso para encontrar qualquer tábua sobre a qual possa flutuar. E, se eu descobrir algum meio de me sustentar, telegrafarei a você imediatamente.

Primeiro tentarei na América; e, se eu fracassar, tentarei na Inglaterra; se eu fracassar, voltarei à Índia e aguardarei novas ordens do Alto. O pai de Ramdas foi para a Inglaterra. Ele está com pressa de voltar para casa. É um homem muito bom de coração, só tem a rispidez de baniá na superfície. A carta levaria mais de vinte dias para chegar. Mesmo agora faz tanto frio na Nova Inglaterra que todos os dias acendemos o fogo de manhã e à noite. O Canadá é ainda mais frio. Nunca vi neve em colinas tão baixas quanto as de lá.

Aos poucos consigo abrir caminho; mas isso significa uma residência mais longa neste país horrivelmente caro. Neste momento, a valorização da rupia na Índia criou um pânico neste país, e muitas fábricas foram paradas. Portanto, não posso esperar nada por ora, mas devo aguardar.

Acabei de ir ao alfaiate e encomendei algumas roupas de inverno, e isso custará pelo menos 300 rupias, ou mais. E ainda assim não serão boas roupas, apenas decentes. As senhoras aqui são muito exigentes quanto ao traje de um homem, e são elas o poder neste país. Elas. . . nunca falham com os missionários. Estão ajudando nossa Ramabai todos os anos. Se você fracassar em me manter aqui, envie algum dinheiro para me tirar do país. Nesse meio-tempo, se algo se revelar a meu favor, escreverei ou telegrafarei. Uma palavra custa 4 rupias em cabograma!!

Seu,

Vivekananda.

Notas