La lengua bengalí

LA LENGUA BENGALÍ

(Escrito para el «Udbodhan»)

En nuestro país, debido a que desde tiempos remotos todo el saber se ha transmitido en sánscrito, se ha abierto un abismo inconmensurable entre los eruditos y el pueblo común. Todos los grandes personajes, desde Buda hasta Chaitanya y Ramakrishna, que vinieron al mundo para el bien de la humanidad, enseñaron al pueblo en la propia lengua del pueblo. Por supuesto, la erudición es algo excelente; pero ¿acaso no puede exhibirse la erudición a través de algún otro medio que no sea una lengua rígida e ininteligible, antinatural y meramente artificiosa? ¿No hay lugar para el arte en la lengua hablada? ¿De qué sirve crear una lengua artificial en detrimento de la natural? ¿No piensan ustedes sus investigaciones académicas en la lengua que acostumbran hablar en casa? ¿Por qué entonces introducen algo tan extraño y engorroso cuando se disponen a plasmarlas por escrito? La lengua en que piensan la filosofía y la ciencia en su fuero interno, y en que debaten con otros en público, ¿no es acaso esa misma la lengua idónea para escribir filosofía y ciencia? Si no lo es, ¿cómo entonces razonan esas verdades dentro de sí mismos y en compañía de otros en esa misma lengua? La lengua en que nos expresamos con naturalidad, en que comunicamos nuestra ira, nuestro dolor o nuestro amor — no puede haber lengua más apropiada que esa. Debemos adherirnos a esa idea, a esa forma de expresión, a ese estilo y a todo lo que conlleva. Ninguna lengua artificial puede tener jamás esa fuerza, esa concisión y expresividad, ni admitir todos los giros que uno desee, como sí los admite la lengua hablada. La lengua debe forjarse como el acero puro: tuércela y dóblala en todas direcciones, que siempre vuelve a ser la misma — parte una roca en dos de un solo golpe sin que su filo se embote. Nuestra lengua se está volviendo artificial al imitar el movimiento lento y pomposo — y nada más que eso — del sánscrito. Y la lengua es el principal instrumento e índice del progreso de una nación.

Si alguien dice: «Todo eso está bien, pero hay distintos dialectos en diferentes partes de Bengala — ¿cuál de ellos adoptar?» — la respuesta es: debemos adoptar aquel que está ganando fuerza y extendiéndose por leyes naturales, es decir, la lengua de Calcuta. De oriente o de occidente, dondequiera que vengan las personas, en cuanto respiran el aire de Calcuta se las encuentra hablando la lengua en boga allí; de modo que la propia naturaleza señala en qué lengua escribir. Cuantos más ferrocarriles y medios de comunicación existan, más desaparecerá la diferencia entre oriente y occidente, y desde Chittagong hasta Baidyanath habrá una sola lengua: la de Calcuta. No se trata de qué distrito posee la lengua más próxima al sánscrito — hay que ver qué lengua está triunfando. Cuando es evidente que la lengua de Calcuta se convertirá pronto en la lengua de toda Bengala, entonces, si alguien ha de hacer coincidir la lengua escrita con la hablada, tomará, si tiene suficiente inteligencia, la lengua de Calcuta como su fundamento. Aquí también deben dejarse de lado los celos localistas. Donde está en juego el bienestar de toda la provincia, hay que pasar por alto las pretensiones de superioridad del propio distrito o aldea.

La lengua es el vehículo de las ideas. Son las ideas lo que importa primordialmente; la lengua viene después. ¿Acaso resulta apropiado colocar un mono sobre un caballo enjaezado con diamantes y perlas? Miren el sánscrito. Miren el sánscrito de los Brahmanas, el comentario de Shabara Swami sobre la filosofía Mimamsa, el Mahabhashya de Patañjali y, por último, el gran Comentario del acharya (maestro autorizado) Shankara; y miren también el sánscrito de épocas relativamente recientes. Comprenderán de inmediato que mientras un hombre está vivo habla una lengua viva, pero cuando muere habla una lengua muerta. Cuanto más se aproxima la muerte, más declina la capacidad de pensamiento original, y más se intenta sepultar una o dos ideas rancias bajo un montón de flores y perfumes. ¡Dios mío, qué despliegue! Tras diez páginas de grandes adjetivos, de repente aparece: «¡Allí vivía el Rey!». ¡Vaya ristra de adjetivos alargados, colosales palabras compuestas y hábiles juegos de palabras! Son síntomas de muerte. Cuando el país comenzó a decaer, todas estas señales se manifestaron. No era solo en la lengua — todas las artes comenzaron a manifestarlas. Un edificio ya no expresaba ninguna idea ni seguía ningún estilo; las columnas se retorcían y retorcían hasta perder toda su solidez. Los ornamentos perforaban la nariz y el cuello convirtiendo a quien los llevaba en una verdadera ogresa; pero ¡qué profusión de hojas y follaje tallados fantásticamente en ellos! Y en la música, nadie — ni siquiera el sabio Bharata, el origen de las artes escénicas — podía entender si se trataba de canto, llanto o altercado, ni qué sentido o propósito pretendía transmitir. ¡Y cuánta abundancia de complejidades en esa música! ¡Qué laberintos de floreos — suficientes para poner a prueba todos los nervios! Por si fuera poco, esa música había nacido del tono nasal emitido a través de los dientes apretados, en imitación de los expertos musicales mahometanos. Hoy se perciben indicios de corrección; ahora la gente irá comprendiendo gradualmente que una lengua, un arte o una música que no expresan ningún significado y carecen de vida no sirven para nada. Comprenderán que cuanta más vitalidad se infunda en la vida nacional, más espontáneamente rebosarán de ideas y vida la lengua, el arte, la música y todo lo demás. El volumen de significado que transmiten dos palabras de uso cotidiano, en vano se buscará en dos mil epítetos convencionales. Entonces cada imagen de la Divinidad inspirará devoción, cada joven adornada con joyas parecerá una diosa, y cada casa, cada habitación y cada mueble estarán animados por la vibración de la vida.